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Wachsen auf einem
Feld gemeinsam,
Tausende Freunde stehen hier dicht gedrängt,
Später als Strauss oder auch einsam,
In eine 'unpassende' Vase gezwängt.
Sie bereiten den Menschen Freude im Leid,
Schmücken den Tisch, einen Sarg oder ein Kleid,
Es gibt sie in allen nur denkbaren Farben -
Sind auf Dauer nur schön, bis sie dann starben
Den schnellen Tod, der ihnen ist bestimmt.
Das Spiel der Farben ganz allmählich verschwimmt.
Felder um Felder gehen so zugrunde,
Und in naher Zukunft wird kommen die Stunde,
Die Schnittblumen werden sich wehren,
Möchten auch gern aus den eigenen Wurzeln zehren.
Ist das kurze Leben dann plötzlich zu Ende,
Der Mensch trauert um die Schönheit der Pflanze,
Die traurigen, hängenden Köpfe sprechen Bände,
Die Blütenblätter fallen leise, ohne Chance.....
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